Souffrance

Ce qu'il n'avait jamais dit,

m'en était acquis.

En lui je croyais,

il m'en plaisait.

Ce qu'il n'avait dit dans ce silence,

était cette souffrance,

cette douce innocence,

quelle imprudence.

Repartit dans la mélancolie,

je n'ai plus d'envies,

plus de bougies,

plus de chose impies,

Plus de parfum,

tout est défunt,

plus rien...

Plus rien dans cet embrun.

AP